Um cigarro e uma xícara de café.

 Esse cigarro se carbura, queima, assim como eu, meus pensamentos, e talvez até minha lucidez, e nessa noite fria alguns goles de café me aquecem, sem plural, nós três somos velhos companheiros, e se eles pudessem falar, ah se eles pudessem falar, diriam que sou um tolo, e eu concordaria, vivendo nesse mundo chato e com essas pessoas ainda mais complicadas do que eu...
 Como se fosse uma carta ao exterior, enquanto meus pés gelados tocam o chão, esse admirável café e esses milhares de estouras pulmões agora são meus melhores confidentes, não tem nada de aventura, na verdade é mais vazio do que parece, enquanto o frio queima as plantas e os menos afortunados que vagam por ai, continuo por aqui, e se alguém me perguntasse o que ganho com tudo isso, a única coisa que viria nessa minha mente tão turbulenta, seria a menos comum, paz interior.



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